Qué malo es Gargamel cuando roba a los pitufos.

No puedo decir que esperase la oscuridad como todos dan por supuesto que ocurre en una situación así. No veía mi futuro negro. Es más, ni siquiera apreciaba los cardenales violáceos, ni que las perneras de los pantalones desprendieran el verdor característico de la hierba desmenuzada.

No voy a meterme en si había marinos y pasteles. O los primeros saliendo de los segundos. El caso es que de repente comencé a sentirme azul. Una percepción que nada tenía que ver con las lentillas o con la pastilla de jabón con forma de delfín que descansaba a mis pies.

Había dejado atrás el bosque y, por lo poco húmedo que respiraba, llegaba a intuir que también estaba lejos de la sal estancada en el agua que recubría el fondo del bote.

¿Cuántos días habían pasado desde que dejé de morderme los pellejos? Supongo que los mismos que llevaba la mortaja. Azul.

Quisiera ponerme a describir el lugar o los personajes. Sobre todo desde el punto de vista de un locutor al que ni le va ni le viene, pero me es imposible.

Estoy tintada, para poder ver sin que me vean.

Imposibilitada la lectura de labios como última esperanza en la insonorización.