La melancolía es una mala ramera, y no porque no le ponga ganas. Simplemente hay quien nace sin talento. Hasta los más bajos instintos requieren de ciertas dotes. Estar dotado ya es un tema aparte.
Te echo de menos, y a estas alturas soy consciente de que debería echarte de más, o conseguir un balance neutro. Pero no puedo, te llevaste la mitad de mi ph y ya nada me estremece cuando me roza. El sentido y la sensibilidad se fueron contigo. Puede que tres fuéramos demasiados. Disfruta de las pecas. No hay nada como las constelaciones formadas por la agrupación de pigmentos.
Y si… y si… y si… las afirmaciones hipotéticas de lo que pudo haber sido me impiden llegar a la negación. No pienso constatar nada. Al menos hasta que cese el tartamudeo. Y para hipos los tragabolas.
Hoy no llueve, así que daría una imagen un tanto estúpida apostada tras una ventana con aire pensativo y ceño estirado (las arrugas sólo llaman a las arrugas), con lo que sólo me queda ceñirme a un chocolate caliente. Nada de soplar lo humeante. Todo lo que arde tiene que hacer llagas. Es ley de vida. Sujeta a la letra pequeña del felpudo de bienvenida de cada casa, ahí ya no me meto.
No voy a dejar los posos para hacer elucubraciones en forma de adivinanza. Prefiero que los churretes acampen libremente sobre mis labios, que no darán para mucho, pero dejan el cobijo necesario para no cuartearse al quedar secos. Cuentan con la tregua de las muecas. Todo está en calma. Pero no neutro.
Cuando me baje de nuevo el azúcar volveré a hacer la calle. Y allí me la toparé. Sin bolso de movimiento paralelo a la noria ni parquímetros por horas e idiomas.
Aquí no existe el “y si…”. La melancolía volverá como las oscuras golondrinas. Creo que tendría que empezar a ser racista en aves.
Te echo de menos, y a estas alturas soy consciente de que debería echarte de más, o conseguir un balance neutro. Pero no puedo, te llevaste la mitad de mi ph y ya nada me estremece cuando me roza. El sentido y la sensibilidad se fueron contigo. Puede que tres fuéramos demasiados. Disfruta de las pecas. No hay nada como las constelaciones formadas por la agrupación de pigmentos.
Y si… y si… y si… las afirmaciones hipotéticas de lo que pudo haber sido me impiden llegar a la negación. No pienso constatar nada. Al menos hasta que cese el tartamudeo. Y para hipos los tragabolas.
Hoy no llueve, así que daría una imagen un tanto estúpida apostada tras una ventana con aire pensativo y ceño estirado (las arrugas sólo llaman a las arrugas), con lo que sólo me queda ceñirme a un chocolate caliente. Nada de soplar lo humeante. Todo lo que arde tiene que hacer llagas. Es ley de vida. Sujeta a la letra pequeña del felpudo de bienvenida de cada casa, ahí ya no me meto.
No voy a dejar los posos para hacer elucubraciones en forma de adivinanza. Prefiero que los churretes acampen libremente sobre mis labios, que no darán para mucho, pero dejan el cobijo necesario para no cuartearse al quedar secos. Cuentan con la tregua de las muecas. Todo está en calma. Pero no neutro.
Cuando me baje de nuevo el azúcar volveré a hacer la calle. Y allí me la toparé. Sin bolso de movimiento paralelo a la noria ni parquímetros por horas e idiomas.
Aquí no existe el “y si…”. La melancolía volverá como las oscuras golondrinas. Creo que tendría que empezar a ser racista en aves.
2 comentarios:
Ningún bosque enfermo sobrevive si no arde primero..
Las oscuras golondrinas son el humo de esas llamas. Déjalo que arda y se transforme en sapienza...
lo del teclado y la cara con el pelo tiene que ver con el título del blog?
Vanity Sherlock.
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