La gata sobre el teclado

Estoy que me subo por las paredes, clavo las uñas y luego no hay manera de bajar. Ya puede haber un muro de contención detrás, porque parece que busco el tesoro perdido entre el gotelé y los pilares de la tierra. De ahí vendrán los restos arcillosos bordeando las cutículas, y los castillos de arena en el aire.

No estoy nerviosa, ni es una extraña costumbre para aprovechar la curvatura de la chepa y hacer bonito entre las telarañas. Busco el vértigo, un vuelco estomacal sin protectores gástricos. La emoción, sentir miedo y ansia a la vez, querer saber qué es caer, preguntarme cómo cojones se me ocurre, ver qué pasa, sin planes, sin guías, sin un puto colchón de viscoelástica para amortiguar o hacer un doble mortal escarpado. Quiero controlar el haberme metido en algo que se me escape de las manos para variar la tónica de darme de bruces con los giros de guión y las páginas negras con los caracteres en blanco.
Hoy al vodka le pondré pomelo.